[UNA NOVELA, UNA PELÍCULA...], Iñaki Uriarte

Una novela, una película, una sinfonía ocupan un tiempo determinado de atención. Tienen un principio y un final. Pero, ¿un cuadro?

IÑAKI URIARTE, Diarios. (2004-2007), Pepitas de calabaza, Logroño, 2010, p. 160.

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Pere Borrel del Caso

LA DESPEDIDA, Manu Espada

LA DESPEDIDA

   —¿Dónde has dejado los zapatos?—gritó la chica a su hermano pequeño, un crío de ocho años que encogía los pies ateridos por el frío en un rincón del vagón.—¡Nunca cuidas de tus cosas, eres un desastre!—le abroncó mientras el tren llegaba al campo.

   Entonces los separaron y jamás se volvieron a ver. El niño no sobrevivió. La chica, hoy una anciana, se hizo una promesa: «Nunca volveré a decir nada que quede como la última cosa que dije.»

MANUEL ESPADA, Zoom, Paréntesis, Alcalá de Guadaíra, 2011, p. 129.

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el Álbum de Auschwitz 

[CREO QUE ME HE DEJADO QUERER...], Iñaki Uriarte

Creo que me he dejado querer más de lo que he querido. Dejarse querer lleva a veces a querer mucho, quizás sin gran pasión, pero con profundidad. Querer sin ser querido puede llevar a la indiferencia, a no querer, y en algunos casos hasta odiar.

IÑAKI URIARTE, Diarios. (1999-2003), Pepitas de calabaza, Logroño, 2010, p. 151.
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Francesca Woodman 

[SABEMOS QUE EXISTE LA FELICIDAD...], Voltaire

Sabemos que existe la felicidad, pero como ese borracho que va dando tumbos por la calle, sabiendo que tienen una casa, pero sin encontrarla.

Voltaire

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Vivian Maier

[HAY ESCRITORES...], Iñaki Uriarte

Hay escritores que son como esos chicos que patinan en los parques. No van a ningún lado, pero da gusto ver lo ágiles que se mueven.

IÑAKI URIARTE, Diarios. (1999-2003), Pepitas de calabaza, Logroño, 2010, p. 29.
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Gjon Mili

[ES INÚTIL...], Fernando Menéndez

Es inútil cualquier resistencia a la memoria.

FERNANDO MENÉNDEZ, Los sueños de las sombras, Trea, Gijón, 2016, p. 53.

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Susan Maxwell Schmidt

[UN CAMINO HONDO...], Manuel Rivas

Un camino hondo
Y un cuerpo escondido
En un alma vagabunda.

MANUEL RIVAS, La boca de la tierra, Visor, Madrid, 2015, p. 33.

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Hengki Koentjoro

[MI DEDO...], Charles Simic

Mi pulgar se embarca en una gran aventura. “No vayas, por favor”, le dicen los dedos. Trataban de retenerlo. Aquí llega una limusina negra con una mujer velada en el asiento de atrás, pero sin nadie al volante. Cuando el coche se para ella saca de su bolsa unas tijeras de oro y corta el pulgar. Vamos hacia Chicago y ella usa el sangriento extremo de mi pulgar para pintarse los labios.

CHARLES SIMIC, Mil novecientos treinta y ocho, Valparaíso, Granada, 2014, p. 87.

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Tim Hawkinson

[COMO PROUST, HEMINGWAY O RIMABAUD...], Iñaki Uriarte

  Sólo le veíamos por las noches. “¡Vaya día!”, exclamaba al llegar. “¡Todo entero en la cama! ¡Como Proust!” No pagaba las copas y nunca devolvía sus deudas. Una noche argumentó: “¡Genet sí que fue un gran ladrón!”.
   Llegaba siempre tarde. Recuerdo la vez en que justificó su impuntualidad así: “Kafka siempre acudía tarde a las citas” . Le dije que eso se lo acababa de inventar. Me respondió que también Faulkner fue un gran mentiroso.
   Era invencible. En cierra ocasión me harté. Borracho como una cuba, derramó medio gin tonic encima de mi chaqueta. Me revolví enfadado, pero él exclamó eufórico: “¡Como Hemingway!”. Yo dije entonces: “¡Qué Hemingway ni qué ocho cuartos! ¿Pero tú que escribes, a ver, tú qué escribes?”. La verdad es que yo no sabía lo que escribía. Me miró con cara de compasión. Parecía sorprendido de mi ignorancia. “¿A mi edad?” , gritó por fin, “¿Tú crees que a mi edad Rimbaud se dedicaba a escribir?”. 
   (Años más tarde descubrí que, en efecto, Kafka era muy impuntual.)



IÑAKI URIARTE, Diarios. (1999-2003), Pepitas de calabaza, Logroño, 2010, p. 88.
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Jean Louis Forain

LOS NIÑOS MUERTOS, Ana Vidal

LOS NIÑOS MUERTOS

   Sobrevivimos a terremotos, nos batimos en duelo doscientas dieciocho veces al día, buscamos tesoros con viejos mapas borrados hace siglos y matamos a los piratas que se cruzan en nuestro camino. Entre las pareces de esta habitación, la única fatalidad que no nos permitimos es crecer.

Ana Vidal

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Otto Dix

[ENTRE LA PIEDRA Y EL CIELO...], Carlos Frias de Carvalho

entre la piedra y el cielo
los versos que huyen
solo fingen volar

CARLOS FRIAS DE CARVALHO, La sustancia de la sombra, Visor, Madrid, 2014, p. 105.

UNA CABEZA ROTA QUE SE INCENDIA, Augusto Rodríguez

UNA CABEZA ROTA QUE SE INCENDIA

El hombre es una cabeza rota que se incendia por dentro y por fuera. Es una calavera que no tiene salvación ni bandera. Es un pecho que late y que deja de latir sin mayor esfuerzo. El hombre es una cabeza que late y que sueña, aunque sean pesadillas esporádicas. Es una cabeza rota donde se emanan decenas de ideas para sobrevivir, para gozar, para seguir viviendo, aunque todo sea inútil y banal. El hombre es una cabeza que se incendia y que no puede apagar el infierno que lleva dentro.

AUGUSTO RODRÍGUEZ, El libro blanco, Chamán, Albacete, 2016, p. 102.

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Josef Sudek

[JUGAMOS CONTRA TODA LEY...], Carla Badillo Coronado

Jugamos contra toda ley y todo orden
sólo el viento está de nuestro lado
Somos semillas esparcidas en la arena
la noche nos fecundará

CARLA BADILLO CORONADO, El color de la granada, Visor, Madrid, 2016, p. 83.

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Margarita Georgiadis

[EL PASADO ES...], Agustín Villar

El pasado es un espejo que siempre nos coge de espaldas.

Agustín Villar

MANUEL NEILA (editor), Aforismos contantes y sonantes (Antología consultada), Letras Cascabeleras, Cáceres, 2016, p. 83.

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Erwin Blumenfeld

[VIVIR ES...], Fernando Menéndez

Vivir es un largo recorrido al punto de partida.

FERNANDO MENÉNDEZ, Los sueños de las sombras, Trea, Gijón, 2016, p. 52.

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Gernot Schwarz

[NO ME ACUERDO...], Yago Ferreiro

No me acuerdo de haber seducido a alguien empezando desde cero, esto es, desde el desconocimiento absoluto de su nombre. Desear a alguien es saber nombrarlo.

YAGO FERREIRO, No me acuerdo, Mr. Griffin, León, 2016, p. 44.

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Lu Cong  [Kelsie]

[NI TARTAMUDEOS...], Manuel Villena

Ni tartamudeos ni balbuceos:
sólo
sollozos.
El frío solidifica
mi mudo aliento.

Huyen las palabras.

Manuel Villena

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Josephine Cardin

[LA ESPERA ES UNA SOMBRA...], Carlos Frias de Carvalho

la espera es una sombra

la espera es una sombra
sombrea toda la luz
que llega a cada instante

CARLOS FRIAS DE CARVALHO, La sustancia de la sombra, Visor, Madrid, 2014, p. 17.

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Fan Ho

[DE NOCHE TODOS...], José Ignacio Montoto

   De noche todos formamos parte de la misma ficción.

JOSÉ IGNACIO MONTOTO, Estamos todos, aquí no hay nadie, Renacimiento, Sevilla, 2015, p. 87.

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Monika K. Adler

[NO LOGRO DAR CONMIGO...], Jordi Doce

No logro dar conmigo. Vivo en los lugares a los que no puedo ir.

JORDI DOCE, Perros en la playa, La Oficina, Madrid, 2011, p. 164.

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André Kertész

[IRÍA AL PARAÍSO...], Antonio Porchia

Iría al paraíso, pero con mi infierno; solo, no.

ANTONIO PORCHIA, Voces, Hachette, Buenos Aires, 1980.

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Auguste Rodin

LOS CAZADORES, Ginés Cutillas

LOS CAZADORES

   Como manda la tradición, entran por el balcón tras comprobar que los padres están ya dormidos y se despliegan por el salón a toda velocidad. Mientras Gaspar coloca las cajas vacías con atractivos lazos rojos, Baltasar extiende la trampa y Melchor prepara el saco.

   El niño ya los ha oído.

GINÉS S. CUTILLAS, Un koala en el armario, Cuadernos del Vigía, Granada, 2010, p. 64.

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Antoni Lafayette

[NADA ES REPARABLE EN LA VIDA...], Michel Houllebecq

Nada es reparable en la vida,
Nada persiste tras la muerte.
Cada invierno tiene sus exigencias
Y cada noche, su redención
Y cada edad del mundo, cada edad, su sufrimiento,

[fragmento]

MICHEL HOUELLEBECQ, Configuración de la última orilla, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 16.

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Herbert List

[PERDER EL AMOR...], Michel Houllebecq

Perder el amor es también perderse a uno mismo. La personalidad se esfuma. No nos quedan ni las ganas, no contemplamos ya siquiera lo de tener una personalidad. Ya no somos, en sentido estricto, más que sufrimiento.

MICHEL HOUELLEBECQ, Configuración de la última orilla, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 22.

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Diane Arbus

[ESTE AÑO HA PASADO VOLANDO...], Francesco Piccolo

   Este año ha pasado volando.
   Se dice todos los años, a final de año.
   Me pregunto cómo serán los años lentos, los que no pasan nunca. Porque nunca los he vivido.

FRANCESCO PICCOLO, Momentos de inadvertida infelicidad, Anagrama, Barcelona, 2016, p. 21.
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Edith Dekyndt

[ES AÑO NUEVO...], Fernando Menéndez

Es año nuevo
crecen blancos espacios
en mi memoria

FERNANDO MENÉNDEZ, Aguatinta, Difácil, Valladolid, 2005, p. 75. 

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Jean Boccacino