domingo, 25 de junio de 2017

CÓMO PLANCHAR UNA CAMISA, Fani Papageorgiou


CÓMO PLANCHAR UNA CAMISA

Cuello, canesú, puños, mangas, espalda y pecho.
Cuándo aprenderás a ser una buena esposa, le preguntaron.

Tenemos un riñón de más,
un pulmón de más,
dientes de más
pero una sola
forma de ser.


FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, p. 83.
&
Diller and Scofidio
&
Steven Gordon 

sábado, 24 de junio de 2017

NIÑA DE PLATA, Miguelángel Flores

NIÑA DE PLATA


   El día que la luna entre por tu ventana como si fuera una ola, suponiendo que la sigas dejando abierta aunque no sea verano, tal vez levantes en ese instante la vista de lo que intentas leer, para mirarte en esa otra luna, la de tu armario, eterna orilla a la que llegas buscando, cada vez más a menudo, a aquella niña que soñaba con ser de plata. Y quizá, no digo que no te espante tanto ímpetu y tanta quietud a la vez; o que no intentes saltar cuanto te cojan en medio de sus vaivenes, que no digo eso, que no; sino que, seguramente sin pretenderlo, en un descuido, te abandones, dejes el libro abierto y te vayas con la resaca, convertida de una vez por todas en la sirena que siempre quisiste ser. Entonces, nosotros, desde la orilla negra, lloraremos tu partida.


Miguelángel Flores
&

viernes, 23 de junio de 2017

FIN DE CURSO, Víctor Jiménez

FIN DE CURSO

Se apagaron las aulas, los pasillos,
el griterío en la cafetería,
la lumbre oculta de los cigarrillos...

Se olvidaron los temas de memoria,
la Física, el Inglés, la Geografía...
Historia es ya también la misma Historia.

Y el mes de junio. Y las evaluaciones.
Tan sólo el tiempo sigue cada día
dictando, una por una, sus lecciones.

Víctor Jiménez
&
Jean Prouvé

jueves, 22 de junio de 2017

[SÉ FELIZ...], Omar Jayyam

Sé feliz, pues tu suerte ya cocieron ayer;
de saber tus anhelos, ya se libraron ayer.
Vive feliz, entonces, sin tu destino saber:
voluntad y mañana decidieron ya ayer.

OMAR JAYYAM, Rubayat, DVD, Barcelona, 2007 (2002), p. 123.
[traducción de Nazarín Amirian]
&
Julie Peiffer

miércoles, 21 de junio de 2017

[UNO NO SABE...], Guillermo Puerto


Uno no sabe quién es hasta que deja de serlo.

Guillermo Puerto

JOSÉ RAMÓN GONZÁLEZ, Pensar por lo breve. Aforística española de entresiglos, Trea, Gijón, 2013, p. 127.
&
Stephen Tiernan

martes, 20 de junio de 2017

CLAROSCURO, FC

CLAROSCURO

el encuentro se destrona
de mis manos hacia el palatal abrazo



FC, Piel, Arnao, Madrid, 1985, p. 40.
&
Svetlana Bakushina

lunes, 19 de junio de 2017

[LOS QUE NO NOS QUIEREN...], Ramón Eder

Los que no nos quieren, sin quererlo, nos van perfeccionando.

Ramón Eder

JOSÉ RAMÓN GONZÁLEZ, Pensar por lo breve. Aforística española de entresiglos, Trea, Gijón, 2013, p. 178.
&
George Platt Lynes

domingo, 18 de junio de 2017

[FRASES COMO PÉRTIGAS...], Jordi Doce

   Frases como pértigas,  para saltar por encima de uno mismo.

JORDI DOCE, Perros en la playa, La Oficina, Madrid, 2011, p. 67.
&
Gabriele Maurus

sábado, 17 de junio de 2017

[SOMOS HUMANOS...], Vicente Luis Mora

Somos humanos. Fallamos. Duele. No pasa nada.
Vicente Luis Mora

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 309.
&
 Lucian Freud

viernes, 16 de junio de 2017

[EL PASADO ES...], Fani Papageorgiou

El pasado es un lago desaliñado tras una tormenta de verano. Claro en la superficie mas, en lo hondo, turbio y tenebroso.

Para no asustarte, he llamado a las aguas del lago, glaciales y fantasmagóricas, el paso del tiempo.

[fragmento]

FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, p. 129.
&
Ansel Adams

jueves, 15 de junio de 2017

[LA TENDECIA NATURAL...], Roger Wolfe

La tendencia natural de la mente humana es soltar lastre. Por eso se borran los recuerdos; por eso se acaba contando siempre los secretos.

Roger Wolfe

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 205.
&
Lewis Rogers

EN TU VIEJO INSTITUTO, Daniel Cota Lobato

EN TU VIEJO INSTITUTO

A Susana

En este patio, en este estuvo ella.
Aquí guardó sus diecisiete años.
Aquí fue mayo, aquí fue flor. Aquí,
aquí donde los árboles aún beben
las hebras de su pelo.
Aquí empezó a latirle el corazón
con esa música que tiene ahora.
Aquí charló con otras golondrinas,
aquí besó sus huellas el sendero,
aquí lloró una vez.
Y estoy besándola,
besándola en silencio,
la beso desde treinta años más tarde,
aquí donde sintió el temblor aquel.

DANIEL COTTA LOBATO, Como si nada, DKV, Jerez, 2017.
&
Helga McLeod

miércoles, 14 de junio de 2017

ROTACIÓN, Carla Badillo Coronado

ROTACIÓN

Me aturde el sinnúmero de seres
que pasan por este mundo
sin ninguna importancia
Son pocos / poquísimos /
los que brillan con su propia luz
La mayoría son satélites
de un sol de plástico.

Carla Badillo Coronado
&
Sally Mann

martes, 13 de junio de 2017

[DETRÁS...], Erika Martínez

Detrás de cada conclusión hay algo roto.

Erika Martínez

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 317. 
&
Matthew Veloudos

lunes, 12 de junio de 2017

NOSOTROS Y LOS DINOSAURIOS

NOSOTROS Y LOS DINOSAURIOS

En Rapid City, South Dakota, mi madre me daba cubitos de hielo envueltos en servilletas para que los chupase. Estaban saliéndome los dientes y el hielo me insensibilizaba las encías.

Aquella noche atravesamos los Badlands. Yo viajaba en la bandeja que hay detrás del asiento trasero del Plymouth, mirando las estrellas. El cristal estaba helado al tacto.

Nos detuvimos en la pradera, en un lugar donde había un círculo de enormes dinosaurios de yeso blanco. No era un pueblo. Simplemente los dinosaurios iluminados desde el suelo por unos focos.

Mi madre me llevó a dar una vuelta abrigado bajo una manta parda del ejército. Tarareaba una canción lenta. Creo que era “Peg a´My Heart”. La tarareaba bajito, para sí misma. Como si sus pensamientos estuvieran muy lejos de allí.

Serpenteamos lentamente por entre los dinosaurios. Por entre sus patas. Bajo sus tripas. Describimos círculos en torno al Brontosauro. Miramos desde abajo los dientes del Tyranosaurus Rex. Todos tenían unas lucecitas azules a modo de ojos.

No había nadie. Sólo nosotros y los dinosaurios.

SAM SHEPARD, Crónicas de motel, Anagrama, Barcelona, 1983.
&
Barry Cawston 

domingo, 11 de junio de 2017

[¿BURLA O CONSUELO?...], Francisco Rodríguez & Xaime García Fernández

 

¿Burla o consuelo?

Las nubes juguetean con la frondosidad del árbol.

Francisco Rodríguez
&
Xaime García Fernández


sábado, 10 de junio de 2017

[ME ACUERDO...], Patricia Esteban Erlés

Me acuerdo de la primera vez que pedí un bitter solo porque me encantaba que tuviera un sabor tan rojo.
Me acuerdo del vestido de fresas azules de mi vecina. La hubiera matado para quitárselo y solo tenía diez años.
Me acuerdo de que enfrente de casa había una fábrica de lápidas y dos hermosos setters que tomaban el sol en la entrada, como dos leones de ciudad.
Me acuerdo de que siempre pensé que la hermana Mercedes era un hombre. Lo sigo pensando.
Me acuerdo de que jugaba a tener un caballo imaginario que venía a buscarme al colegio y me esperaba en el patio. No recuerdo cuándo dejó de hacerlo.
Me acuerdo de que pensaba que era mentira que el tiempo pasaba.
Me acuerdo de que un autobús atropelló a una niña que vivía en nuestra calle. La muerte la convirtió en una pequeña celebridad local.
Me acuerdo de cuántas cosas podías comprar con diez duros los sábados por la tarde.
Me acuerdo de la matrícula 59360 y de Linda, de Miguel Bosé.
Me acuerdo de que lloraba cuando me mandaban a la cama porque iba a empezar Mis terrores favoritos.
Me acuerdo de todos los libros peligrosos que leí sin que nadie se diera cuenta.

Patricia Esteban Erlés
&
Marangolo

viernes, 9 de junio de 2017

[EL SILENCIO...], Carmen Camacho

   El silencio tiene al fondo un cuartillo de objetos perdidos.
Carmen Camacho

LEÓN MOLINA (selección), Verdad y media. Antología de aforismos españoles del siglo XXI (2001-2016), La Isla de Siltolá, Sevilla, 2017, p. 87. 
&
Fabio Py

jueves, 8 de junio de 2017

[LA POESÍA ES EL SUEÑO DEL LENGUAJE...], Ernesto Hernández Busto


   La poesía es el sueño del lenguaje: a la vez dentro y fuera de él, delimitando ese doble lugar de exasperada pesadilla y conjuro. Dominio de fantasmas aterradores y fuerza apaciguadora, salvífica.


ERNESTO HERNÁNDEZ BUSTO, La ruta natural, Vaso Roto, Madrid, 2015, p. 176.
&
Eugene Robert Richee

miércoles, 7 de junio de 2017

MONOPOLY, Fani Papageorgiou


MONOPOLY


No vendas los ferrocarriles
le avisó su abuelo.
Él era el coche de carreras,
su hermano era el zapato
y ella era el dedal.

El olor a gachas y antiséptico de la cocina.
Te preguntas qué hay en el mundo
que merezca tu lealtad, Karen.
¿No ves que tengo la boca llena de tarta?

Te digo algo
si me prometes que no te enfadas...
Has de tener bien claro qué es lo más adecuado.
Los hechos no son más que sombras chinescas en la pared.

Huele. a mineral quemado.
Son tan fuertes como el té chino mas
te llenarán de plata y oro los zapatos.


FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, p. 73.
&
Alexey Bednij

martes, 6 de junio de 2017

[NO ES DIFÍCIL ESCUCHAR...], Manuel Villena


 

   No es difícil escuchar la voz del que llama, acercar el ojo a la mirilla y desechar abrir la puerta, porque, al otro lado, está un vendedor de pólizas de seguros o el vecino incómodo al que nos hemos cansado de prestar sal y consuelo.
   A ella no le importan las cautelas, no la detienen los cerrojos de doble paso. La Desgracia se cuela por cualquier intersticio de nuestra vida, se aposenta en el sillón orejero, nos despoja de nuestras zapatillas de franela y pronto coge el mando para sustituir en la pantalla esa serie noña, que tan bien nos adormecía, por un wagner espasmódico. Le divierte nuestra cara de pánico; dedica a nuestra consternación perpleja sus mejores muecas de escarnio, sus pucheritos burlescos y los volantines con los que, involuntariamente, tirará sobre la alfombra el cuenco de las patatas fritas.
   En esos momentos en los que la Desgracia nos disloca, qué tentador decirnos al oído, como quien ahueca la almohada a un padre enfermo: este duelo, este desgarro, este cáncer, este abandono, esta condena, este zarpazo al que nadie había invitado, es un paréntesis.
   Nosotros, que siempre hemos sabido que la vida, en sí, sólo es paréntesis.


Manuel Villena
&
Tamorah Thomas

lunes, 5 de junio de 2017

[EL FRACASO ES...], Raquel Vázquez

   El fracaso es una unidad de tiempo.

Raquel Vázquez

MANUEL NEILA, Bajo el signo de Atenea. Diez aforistas de hoy, Renacimiento, Sevilla, 2017, 224.
&
Beat Küng

domingo, 4 de junio de 2017

REDUCCIÓN, Fani Papageorgiou

REDUCCIÓN

En química sucede
cuando una sustancia pierde oxígeno.
En cualquier otra circunstancia
se da cuando algo disminuye en tamaño
y en cantidad.

Al amor se le aplican las dos.


FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2015, p. 47.
&
Edward Steichen

sábado, 3 de junio de 2017

CON EFÍMERA TRISTEZA, Manuel Villena

He estado a punto de pisarla. Un destello mate me ha animado a detenerme en la orilla del camino, a encontrarme con su frágil cuerpo abatido. Deposito a la mariposa en mi mano para poder acercar a mi ojo toda su belleza inmóvil. Sin saber por qué, la he lanzado con fuerza hacia el bosque. Su torpe aleteo retrasa su agónica caída. Ahora no puedo ya verla entre la maraña de helechos jóvenes.

Prolongo mi paseo con efímera tristeza, como harán, a mi muerte, mis venideros.

Manuel Villena
&
Peter Bainbridge

viernes, 2 de junio de 2017

[¿DE QUÉ SIRVE UN PARAGUAS...], Javier Bozalongo

¿De qué sirve un paraguas cuando llueve por dentro?


JAVIER BOZALONGO, Prismáticos, Trea, Gijón, 2017, p. 18.
&
Banksy

jueves, 1 de junio de 2017

UN SUEÑO, Jorge Luis Borges

UN SUEÑO

   En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación (cuyo piso es de tierra y que tiene la forma del círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular… El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

JORGE LUIS BORGES, La cifra, Alianza Editorial, Madrid, 1990.
&
Esteban Pena-Parga