según dicen, si el verso
—hachazo de paciencia en el vacío—
araña el justo centro del delirio.
Igual que una navaja toca en hueso
después de abrirse paso entre la carne.
JUAN DE BEATRIZ, Cantar qué, Pre-Textos, Valencia, 2020, p. 18.
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Abbas Kiarostami
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Dorita no se enojaba ni lloraba, eso me daba más coraje, redoblé mis bromas de mal gusto, mis chistes y mis burlas, la pobre me suplicó que la dejara en paz, luego intentó pelearse conmigo hasta que le di un buen sopapo, por alguna razón nunca me acusó con la maestra. Le prometí dejar de molestarla si me entregaba su lunch diario, una caja de zucaritas y un plátano que yo tiraba, con un gesto de asco, al basurero. Cuando me cansé, obligué a Dorita a darme otras cosas, le arrebaté una Barbie aunque no me gustaran, también un horroroso reloj de plástico, unas tiritas doradas para el pelo, sus lápices de colores y su sacapuntas de Snoopy, sin que nada me impidiera seguirle diciendo Feto ni cantarle la ridicula canción cada vez que salíamos al patio.
¿Por qué me deleitaba torturarla? Porque los demás me celebraban, de repente yo era la mala y la ocurrente así fuera a costa de esa pobre niña de Guerrero. Ultrajarla me hacía sentir importante, ya no era la tonta, la débil, la indeseable, el mecanismo de todos los bulis, encontrar una víctima para dejar de ser víctima, hallar a alguien aún más deficiente para ocultar las propias deficiencias, señalar un chivo expiatorio para que el acoso no te achicharre el corazón. A la vuelta del verano, Dorita no regresó a la escuela, nunca volví a saber de ella.
Los adultos nunca fuimos niños.
Y, si lo fuimos, lo olvidamos.
JORGE VOLPI, Partes de guerra, Alfaguara, Barcelona, 2022, pp. 149-150.
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Thu Nguyen
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Vivir es irse hundiendo en lo invisible.
Amamos cuanto existe porque desaparece.
JUAN DE BEATRIZ, Cantar qué, Pre-Textos, Valencia, 2020, p. 20.
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Colin Hunt
Cuando hablo de violencia, pienso
en Judit y Holofernes, de Caravaggio:
el tenebrismo al fondo,
la luz entera nace del pecho de Judit,
la vieja con la piel rugosa, tensa la sien,
aguarda la cabeza de Holofernes,
la cabeza que agarra la mano de Judit,
la cabeza que grita.
Aunque cuando hablo de violencia
también pienso en mi abuela,
su respingo desconfiado
cuando una silla arrastra las uñas por el suelo,
porque piensa en Alfonso, su marido
que fue la silla y no el respingo.
Mi abuela, que aún coge
el rosario que descansa en su pecho
por si algún Dios piadoso
pudiera mitigar los golpes recibidos.
Pero ni Caravaggio ni los rezos
han sabido ofrecerle la rabia de Judit
o una vieja de piel rugosa
que aguarde la cabeza de Alfonso, su marido,
la cabeza que ahora
junto a ella respira
por una mascarilla de oxígeno.
ABRAHAM GUERRERO TENORIO, Toda la violencia, Rialp, Madrid, 2021, pp. 15-16.
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Caravaggio
MUJERES CANSADAS
Las vemos en las plazas, en el supermercado,
en las aceras, en los hospitales.
Arrastran en los ojos
el zumo avinagrado de los años,
el peso insoportable del silencio.
Son mujeres cansadas
de ser tan solo madres, de cremas antiarrugas,
de anuncios de compresas, de maridos que roncan,
de partidos de fútbol, de la pornografía,
de fumar ciegamente, de tomar ansiolíticos,
de pensar en secreto, de llorar en secreto,
de temer a lo osc uro, de luces a deshoras,
de que Amor signifique
que les tapen la boca
unas manos violentas.
ABRAHAM GUERRERO TENORIO, Toda la violencia, Rialp, Madrid, 2021, p. 27.
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Helga Paris
Labels: ABRAHAM GUERRERO TENORIO
DELPHINE DE VIGAN, Nada se opone a la noche, Anagrama, Barcelona, 2012.
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Alex Katz
