Sé que, una noche amoratada, te creció un fusil entre las manos.
Fue como una primavera de fusiles nacida a borbotones entre un brillo nervioso de cigarros. ¿Recuerdas?
Y tú, con los zapatos sucios de miedo y de tristeza, te marchaste a pisar aquella España llena de sangre y de inmisericordia.
JULIO LLAMAZARES, Versos y ortigas. (Poesía 1973-2008), Hiperión, Madrid, 2009, p. 20.
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