martes, 23 de mayo de 2017

[EL OLVIDO LLEGA...], Carmen Quinteiro

El olvido llega
cuando dejamos de hacerle el boca a boca a los recuerdos.

CARMEN QUINTEIRO, Desde esta orilla, Pontevedra, 2016, p. 42.
&
Constantin Brancusi

lunes, 22 de mayo de 2017

[NO SOMOS POETAS...], Jorge Reichmann

No somos poetas. Se trata más de un estar que de un ser... Somos, si acaso, presuntos poetas, posibles poetas, poetas ayer que no desesperan de serlo mañana. Uno no es poeta sino que está en la poesía, y no de forma constante, sino en raros y luminosos momentos —a veces ese estado de gracia incluso se prolonga durante días. Pero en todo caso uno está poeta, más que serlo.


JORGE RIECHMANN, Peces fuera del agua, Baile del Sol, Tegueste, 2016.
& 
Steven Meisel

domingo, 21 de mayo de 2017

[LOS LIBROS SON...], Christian Bobin

    Los libros son grandes paquebotes a la búsqueda de su propio naufragio.

CRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 19.
& 
André Letria

sábado, 20 de mayo de 2017

[DESVIVIRSE POR EL OTRO...], Manuel Villena



Desvivirse por el otro es bucear hasta las simas en busca del bálsamo que cauteriza el daño y regresar, sin hálito, a la superficie, para verter el oxígeno que nos daba la vida, en la boca del que ya podrá dejar de llorar.
Manuel Villena 
&
Eugenijus Konovalovas

viernes, 19 de mayo de 2017

TEJADO, Juan Massana

TEJADO

El gato masculla un ahogo
de plumas ensalivadas. Pájaro
deshuesado. Pájaro de aire.

JUAN MASSANA, Catedrales de agua, Ollero & Ramos, Madrid, 2003, p.30.
&
Sylvia Plath

jueves, 18 de mayo de 2017

[BUSCO TU ROSTRO...], Christian Bobin

  
Busco tu rostro como se busca el interruptor en la oscuridad.

CRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 57.
&
Saul Leiter

miércoles, 17 de mayo de 2017

SEÑALAR LO EVIDENTE, Fani Papageorgiou

SEÑALAR LO EVIDENTE


El cielo es de color azul durante el día debido a un proceso conocido como dispersión de Rayleigh. Llega hasta nosotros mayor cantidad de luz azul que de cualquier otro color del espectro.

La gente ve lo que siente reflejado en aquello que les rodea: en las casas y los árboles y los postes y los cables de la luz y sobre todo en el cielo.
   
Casi todo ocurre en el lenguaje.

‍‍ ‍‍
FANI PAPAGEORGIOU, Cuando dijiste no, ¿querías decir nunca?, Bartleby, Madrid, 2016, P. 29.
&
THEE ND

martes, 16 de mayo de 2017

EL FINAL, Rose Ausländer

EL FINAL

Escribe
tu propio mundo
hasta el final

antes de que le final
te prescriba

ROSE AUSLÄNDER, Aún queda mucho por decir, Sexto Piso, Madrid, 2015, p. 37.
&
Giacomo Carmagnola

lunes, 15 de mayo de 2017

[SOBRE EL CORAZÓN...], Christian Bobin

Sobre el corazón del que agoniza un pétalo de rosa pesa varias toneladas, y el mundo menos que una mota de polvo bajo la cama.

CHRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 46.
&
Stoney Stone

domingo, 14 de mayo de 2017

CRISTAL, Rose Ausländer

CRISTAL

Es tu poema
acaso cristal

eres tú acaso
de él digno

Ha de brillar
como el amor y el dolor


ROSE AUSLÄNDER, Aún queda mucho por decir, Sexto Piso, Madrid, 2015, p. 33.
&
John Dugdale

sábado, 13 de mayo de 2017

[EL POETA PERFORA...], Christian Bobin

El poeta perfora agujeros en el hueso del lenguaje para hacer una flauta. Eso no es nada pero esa nada habla de lo eterno.

CHRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 57.
&
Anu Tuominen

viernes, 12 de mayo de 2017

[APENAS DISPONEMOS...], José Luis Gallero

Apenas disponemos de un resquicio, Vivir es ese resquicio.
José Luis Gallero
&
Dietz Edzard

jueves, 11 de mayo de 2017

[TAMBIÉN EL SILENCIO...], Miguel Ángel Arcas

   También el silencio puede ser retórico.

Miguel Ángel Arcas, Aforemas, Sevilla, Fundación José Manuel Lara, 2004.
&
Noell S. Oszvald 

miércoles, 10 de mayo de 2017

[ES IMPOSIBLE VIVIR...], Christian Bobin

   Es imposible vivir sin crueldad. Respirar, ejercer la alegría, ya es hacer daño a alguien alrededor.

CHRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 19.
&
Giacomo Carmagnola

martes, 9 de mayo de 2017

JUGUETES, Juan Bello

JUGUETES

Al día ya no le queda demasiado que hacer,
los árboles están aguardando que oscurezca,
tan interesados en saber
qué ocurre en las ventanas cuando se encienden.

Me gusta la gente
que habla bajo en las cafeterías,
ahora que el día hace un ruido insoportable,
como un niño
al que le han quitado sus juguetes.

Así empieza la noche, pienso,
esa es la forma que tiene de avisarnos.


JUAN BELLO SÁNCHEZ, Motel Memoria, Valparaíso, Granada, 2017, p. 23.
&
Igor Melnikov

lunes, 8 de mayo de 2017

[UN POEMA ES...], Christian Bobin

Un poema es el máximo de sensibilidad que un hombre o una mujer pueda conocer. Apenas un poco más y los pulmones del lenguaje estallan, como los de aquellos buceadores que suben demasiado rápido de la profundidad del océano.

CHRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, p. 23.
&
Hannah Al-Sayed 

domingo, 7 de mayo de 2017

[HE VISTO A UN JOVEN BOXEADOR TOCAR EL PIANO...], Christian Bobin


He visto a un joven boxeador tocar el piano. He visto un huevo de codorniz en la hierba. He visto a un gato cubrir con ramitas los despojos de un ratón. He visto a Mandelstam correr por todo Moscú para defender a cinco ancianos condenados a muerte. He visto a un asesino cuyo corazón era un rubí. He visto a un pan empapado por la lluvia pedir socorro. He visto enredaderas agarrarse a una cerca como prisioneros a sus barrotes. He visto a un bebé ofrecer el tesoro de un pastel estrujado en su mano sucia. He visto a la abubilla fabricar su nido con sus excrementos blancos, más deslumbrantes que las palabras de los ermitaños. Nunca he leído una definición satisfactoria del amor. Nunca la leeré.

CHRISTIAN BOBIN, Negro claro, Sibirana, Zaragoza, 2015, pp. 14-15.
&
Brassaï

sábado, 6 de mayo de 2017

FOOD TRUCK, Manuel Villena

FOOD TRUCK

Yo no elijo freír
con la ventana abierta,
ni
acumular platos desportillados en el barreño
ni
descongelar patatas y rebozados
al dictado de zombis zizagueantes
que no discuten con las varices de sus piernas.

Todas las noches
mujeres y hombres de voz rancia
suplican ser escuchados:
un júbilo grasiento salpica el aire,
cuando sus vidas afónicas chisporreotean en la radio,
como quejidos sanguinolentos de la madrugada.

A mí me acompañan más esas polillas
que acuden al reclamo del olor de la carne.

A veces,
cuando el frío y el orujo me regalan una pausa,
apago la luz del fluorescente y me peleo con ellas
hasta obligarlas a salir de la furgoneta.

En el mapa que dibujan las quemaduras en mis manos
hay un país en el que incluso los insectos se reencarnan;

por eso, a codazos,
descosiendo el alba,
sé que algún día vendrá
ese príncipe (borracho) nacido para salvarme.
Manuel Villena
&
Matthew Midgley

viernes, 5 de mayo de 2017

EL SILENCIO, Juan Massana

EL SILENCIO

Rehén de los propios ángeles
nunca liberado:
la sombra alcanza a la sombra.


JUAN MASSANA, Catedrales de agua, Ollero &Ramos, Madrid, 2003, p. 35.
&
John Stezaker

jueves, 4 de mayo de 2017

[UN POEMA ES ESE ENSAMBLAJE...], Ernesto Hernández Busto

Así como Leopardi asocia lo poético a lo vago, a lo impreciso, al efecto de lo real pasado por el tamiz del recuerdo, Valéry nos advierte, en un célebre fragmenta, que la sintaxis y las palabras de un poema han de ser «tan precisas como sea posible, pero el sentido debe Permanecer impreciso, múltiple, jamás totalmente identificable con la función limitada de los términos». Un poema es ese ensamblaje preciso que da lugar a lo impreciso, y de ahí proviene la radical extrañeza de la poesía, del estado de invención que nos regala.

ERNESTO HERNÁNDEZ BUSTO, La ruta natural, Vaso Roto, Madrid, 2015, p. 15.
&
Mike Stilkey

miércoles, 3 de mayo de 2017

[UN FRAGMENTO ES ALGO DIFÍCIL DE ROMPER...], Ernesto Hernández Busto

Un fragmento es algo difícil de romper. De ahí su permanencia. Casi todo lo que sabemos de otro tiempo ha llegado a nosotros en forma fragmentaria: lo incompleto es casi condición de sentido. Unas puntas de lanza, un poema de Safo, pedazos de vasijas encontrados en una playa de África, trozos de estelas, papiros y pinturas murales... construimos sobre restos. Historias, lenguajes, vidas. Saber, recordar, imaginar, todo es completar ese espacio vacío. Porque el fragmento indica lo que falta sin quedar atrapado. Se escurre de las redes. Viaja. Sueña. Sobrevive.


ERNESTO HERNÁNDEZ BUSTO, La ruta natural, Vaso Roto, Madrid, 2015, p. 15. 
&
Alina Szapocznikow 

martes, 2 de mayo de 2017

[INTERCAMBIAR SOLEDADES...], Juan Kruz Igerabide


   Intercambiar soledades no es un buen remedio para la soledad.



JUAN KRUZ IGERABIDE, Breviario perplejo, Trea, Gijón, 2017, p. 30.
&
Gordon Way

lunes, 1 de mayo de 2017

[PARA CIERTOS ESCRITORES...], Jordi Doce

   Para ciertos escritores (pienso en Sylvia Plath, en Costafreda, en Pavese incluso), el más peligroso canto de sirenas es lo que ellos mismos ponen por escrito con la inconciencia del niño que acerca los dedos a la toma de corriente. ¿A qué mástil podrían atarse para evitar la caída por la borda, el ahogo entre las bellas melodías que su mano ha conjurado? Profetas de su propia destrucción, en ellos se cumple con fatal puntualidad lo que siempre hemos sospechado de los agoreros: que desean secretamente aquello mismo que anuncian.

JORDI DOCE, Perros en la playa, La Oficina, Madrid, 2011, p.  113.
&
Dinara Mirtalipova