El acordeón del sexo animando las horas, sus sístoles y diástoles. Corazón prevenido.

JORDI DOCE, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016, p. 36.

&

JoAnna Winik

[POR TODA PATRIA...], Sergio García

   Por toda patria, la tierra de nadie.

Sergio García

MANUEL NEILA (editor), Aforismos contantes y sonantes (Antología consultada), Letras Cascabeleras, Cáceres, 2016, p. 33.

&

Michael Kenna

[QUIEN AMA...], Antonio Porchia

   Quien ama sabiendo por qué ama, no ama.

ANTONIO PORCHIA, Voces, Hachette, Buenos Aires, 1980.

&

Irving Penn

[HE CONSTRUIDO...], Jules Renard

   He construido castillos en el aire tan hermosos que me conformo con las ruinas.

JULES RENARD, Diario 1887-1910, Mondadori, Barcelona, 1998.

&

Gina Sodon

[EL PARENTESCO SANGUÍNEO...], Marina Tsvietáieva

 

   El parentesco sanguíneo es basto y sólido, el parentesco elegido —fino.
   Donde es fino—ahí se rompe.

MARINA TSVIETÁIEVA, Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, 2015,  p. 147.

&

Man Ray

FÁBULA, Jordi Doce

FÁBULA

The want of a nail

Todd Rundgren

Porque me faltaba un clavo
no pude herrar a la yegua
Porque la yegua se quedó en casa
no fui capaz de avisarte
Porque saliste desprevenida
te sorprendió la tormenta
Porque la nieve cegó tus ojos
te perdiste a medio viaje
Porque estabas sola entre la nieve
fuiste a refugiarte bajo un roble
Porque el cielo se había parado
tu sombra se juntó con tu cuerpo
Porque el tiempo se había parado
tu cuerpo se juntó con el roble
Porque la nieve siguió cayendo
parecías un ala de cuervo
Porque caía sobre sí misma
eras ya un clavo pequeño
un clavo que saqué de mi frente
antes de guarnecer a la yegua
y salir a la intemperie porque...

JORDI DOCE, No estábamos allí, Pre-Textos, Valencia, 2016, p. 21.

&

Keisuke Iwata

[LA BELLEZA ES UN CAMINO...], Gabriel Insausti

   La belleza es una camino que finge llevarnos a alguna parte.

Gabriel Insausti

MANUEL NEILA (editor), Aforismos contantes y sonantes (Antología consultada), Letras Cascabeleras, Cáceres, 2016, p. 42.

&

Bart Deburgh

[HAY MOMENTOS...], Charles-Augustin Sainte-Beuve

Hay momentos en que la vida, el fondo de la vida, se reabre por dentro de nosotros como una herida que sangra y que no quiere cerrarse.

CHARLES-AUGUSTIN SAINTE-BEUVE, Mis venenos, Artemisa, Tenerife, 2007, p. 116.

&

Igor Pose

[NO SÉ QUÉ PENSAR DE LA MUERTE...], Christian Bobin

No sé qué pensar de la muerte. Me resulta extraña —pero finalmente no más que el amor o el cielo en los ojos de los recién nacidos. La muerte, el amor y los ojos ardientes de azul son cosas puras y legendarias. Las miro sin comprender —como en la terrible noche de los cuentos se mira hacia las ventanas iluminadas de una casa en el bosque, allá lejos, a lo lejos, muy lejos.

CHRISTIAN BOBIN, Ressusciter, Gallimard, París, 2001, p. 134.

&

Greta Leonard

Traducción discutible: FRC

[SENTIMOS AMOR..], Jules Renard

Sentimos amor por una o dos mujeres, amistad por dos o tres amigos, odio por un solo enemigo, piedad por unos cuantos pobres; y el resto de la humanidad nos es indiferente.

JULES RENARD, Diario 1887-1910, Mondadori, Barcelona, 1998.

&

Quint Buchholz

[YO ESCRIBO...], Christian Bobin

Yo escribo para abandonarme, también para construir una casa para los vivos, con una habitación de invitados para los muertos.

CHRISTIAN BOBIN, Ressusciter, Gallimard, París, 2001, p. 84.

&
Pier Paolo Calzolari

Traducción discutible: FRC

[SABER MORIR...], Antonio Porchia

  

   Saber morir cuesta la vida.

ANTONIO PORCHIA, Voces, Hachette, Buenos Aires, 1980.

&

Dora Maar

[EL ALMA ES UN OCÉANO...], Henri Michaux

   El alma es un océano bajo la piel.

Henri Michaux

&

Zerno Roli

[VIVIR ES AMAR...], Ander Mayora

   Vivir es amar un pedazo de río que creemos helado.

ANDER MAYORA, La clemencia del tiempo, Los Papeles del Sitio, Sevilla, 2015, p. 49.

&

Štěpán Žůrek

[LLUEVE...], Francesco Piccolo

   Llueve. Cuando por fin tienes un paraguas que funciona y no se te ha olvidado, entonces hay alguien a tu lado que tiene el paraguas roto o se lo ha olvidado. Por tanto tienes que acompañarlo. Durante todo el trayecto iréis cambiándoos de sitio, porque así no va bien, seguiréis diciéndoos: tal vez es mejor que lo lleve yo; y cuando lo tienes tú siempre procuras taparle más a él que a tí mismo, para no ser maleducado. Pero el otro sigue diciendo: levántalo un poco, bájalo, muévelo, camina más por el centro, así me cae agua. Al final dirá: quizá es mejor que lo lleve yo. Y tú se lo das y luego empiezas a decir: levántalo, bájalo, muévelo...

FRANCESCO PICCOLO, Momentos de inadvertida infelicidad, Anagrama, Barcelona, 2016, pp. 97-98.

&

Saul Leiter

DOS OTOÑOS, Raquel Vázquez

DOS OTOÑOS

Arces en llamas.
Nuestra piel se marchita
en blanco y negro.

RAQUEL VÁZQUEZ, El hilo del invierno, Hiperión, Madrid, 2016, p. 52.
&
Andrew Claflin

[MEJOR PERDER A UNA PERSONA...], Marina Tsvietáieva

   Mejor perder a una persona con todo nuestro ser, que retenerla con una centésima parte.
   El estratega después de la victoria, el poeta después del poema — ¿adonde van? — con una mujer. La pasión — es la última posibilidad del ser humano para expresarse, como el cielo — es la única posibilidad para la tormenta— de ser.
   El ser humano — es la tormenta, la pasión — el cielo que la diluye.

MARINA TSVIETÁIEVA, Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, 2015, p. 137

&

Kerstin Kuntze

[SE VIVE CON LA ESPERANZA...], Antonio Porchia

   Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.

ANTONIO PORCHIA, Voces, Hachette, Buenos Aires, 1980.

& 

Julyan Davis

[NADA CONSERVA...], Christian Bobin

   Nada conserva mejor el frescor de la vida que el sosiego de un corazón ardiente.

CHRISTIAN BOBIN, Ressusciter, Gallimard, París, 2001, p. 64.

&
MCK

Traducción discutible: FRC

[UNA CASA GRANDE...], Francisco Rodríguez Coloma

Una casa grande. Con no demasiadas puertas. Una casa acogedora a la que se acercan los que buscan ser reconfortados por la palabra.

Recitamos, rezamos, con palabras prestadas. Las palabras que el poeta ha tomado de la tribu y ha convertido en salmo, en poema, en canto.

Es la de la Literatura una casa grande, colmada de palabras bien dichas por todos los poetas que se han sentado en esa mesa, en ese altar en el que se celebran el dolor y el placer de estar vivos.

Hoy hemos sabido que se ha muerto el hombre. Hoy sabemos que ha muerto Leonard Cohen. Tal vez el mayor de los poetas menores de este siglo XX que se fue hace no demasiado tiempo de puntillas.

Se ha muerto el padre de Adam y Lorca Cohen. El hombre que quiso ser poeta después de leer a Federico. El hombre que quiso ser cantautor después de escuchar a Dylan. El hombre que nos hizo adorar a Suzanne. El judío errante que cantó Aleluya. El hombre que nos hizo llorar a las cuatro de la mañana, a nosostros que ni siquiera teníamos un impermeable azul, a nosotros que no fuimos capaces de conquistar Manhattan ni Berlín. A nosotros que querríamos bailar eternamente hasta el fin del amor un pequeño vals (¿vienés?).

El poeta que nos animó a entrar en la casa de la poesía por la puerta de servicio.

El poeta que nos ayuda a seguir tarareando los himnos. Porque las palabras curan, porque sus palabras, son parte de ese bálsamo, con el que podríamos cauterizar, alguna de esas heridas con las que nos araña la vida.

Francisco Rodríguez Coloma

[TENGO LA IMPRESIÓN...], Max Born

Tengo la impresión de que el intento de la naturaleza de crear en este mundo un ser pensante ha fracasado.

Max Born

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Travis Louie

[MI ALMA ES UNA ORQUESTA...], Fernando Pessoa

Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y harpas, timbales y tambores, dentro de mí. Sólo me conozco como sinfonía.

FERNANDO PESSOA, Libro del desasosiego, Seix Barral, Barcelona, 2008.

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Louise Forbes

[TODAVÍA NO SE HA DESCUBIERTO...], Amélie Nothomb

Todavía no se ha descubierto nada mejor que la idiotez para creerse inteligente.

Amélie Nothomb

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René Magritte

[SÓLO EL CUERPO TEME...], Marina Tsvietáieva

Sólo el cuerpo le teme a la muerte. El alma no la concibe. Por esto, en el suicidio, el cuerpo – es el único héroe.

MARINA TSVIETÁIEVA, Diarios de la Revolución de 1917, Acantilado, Barcelona, 2015, p. 179.

ALFILER, Constantino Molina

ALFILER

En mi mano descansa un alfiler.

Sobre la palma abierta

todo el peso del mundo,

que diría el poema.

Pero no. Es tan sólo un alfiler,

sin peso ni misterio.

Muchas veces me sobran los adornos

y con saberme vivo

ya tengo suficiente.

CONSTANTINO MOLINA, Silbando un eco extraño, Hiperión, Madrid, 2016, p. 56.
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Liliana Porter

[EL UNIVERSO ES UN PLATO HONDO...],

El Universo es un planto hondo donde alguien ha vertido una sopa de estrellas que espera ser tomada por otro alguien.

JOSÉ IGNACIO MONTOTO, Estamos todos, aquí no hay nadie, Renacimiento, Sevilla, 2015, p. 107

&

Marc Quinn

[EL TEDIO...], Christian Bobin

El tedio anticipa la maravilla, igual que se despliega un mantel blanco sobre la mesa, los días de fiesta.

CHRISTIAN BOBIN, Ressusciter, Gallimard, París, 2001, p. 71.

&

Lisa Stokes

Traducción discutible: FRC

[EL PASADO NO ES NUNCA...], José Andrés Rojo

El pasado no es nunca un lugar mítico donde lo blanco es blanco y lo negro es negro. Más bien se parece al presente, está lleno de claroscuros y de zonas pantanosas. 

JOSÉ ANDRÉS ROJO

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Robert Capa