[A FIN DE CUENTAS...], Joyce Carol Oates

A fin de cuentas lo importante no es lo que yo haya logrado hacer en la vida, sino que no hay vivido ni un minuto inútil.

Joyce Carol Oates

MERCEDES SALINAS, Palabras de mujer, El Aleph, Barcelona, 2006, p. 149. 

&

George Platt Lynes

EL ODIO, Manuel Vilas

EL ODIO

Hace tiempo que has perdido la cuenta
del número de tus enemigos.
A ellos les agradeces ser sustento
de tu obra poética. Nada escribirías
sino por odio, el gran dios de los hombres,
un entretenimiento lujoso que arroja
nuestra sangre en la venganza y la calumnia.
Ah, el odio, el odio exculpado
y sancionado por el destino y la verdad,
tal es el tuyo, tal es el arma legítima
de tu poesía: ver a tus enemigos
ardiendo de ira frente al indestructible
templo de la palabra.
Sea éste el único placer que ella nos otorga,
sea éste el juego peligroso,
la mar violenta y temeraria
donde mi sentimiento es una espada.

MANUEL VILAS, El mal gobierno, Libertarias, Madrid, 1993, p. 45.
&
Pablo Picasso

[LA ESTUPIDEZ...], Charles Simic

   La estupidez es la especia secreta que a los historiadores les cuesta identificar en esta sopa que no dejamos de sorber.

CHARLES SIMIC, El monstruo ama su laberinto, Vaso Roto, Madrid, 2015.

&

Andy Wharhol

[LOS FANTASMAS...], Ryszard Kapuściński

 

  Los fantasmas nos acogotan, nos torturan y nos persiguen; nos roban tiempo, nos nublan la razón y nos arrebatan la concentración. Y todo es tan estéril. Y precisamente la esterilidad de esta experiencia la convierte en la más absurda y desalentadora.

RYSZARD KAPUŚCIŃSKI, Lapidarium IV, Anagrama, Barcelona, 2003, p. 139.

&  

Lola Mitchell

[HABLAR...], Clarice Lispector

Hablar salva.

Clarice Lispector

&

Claudia Andújar

LA POESÍA VIAJA AL NOROESTE , Emilio Gavilanes

LA POESÍA VIAJA AL NOROESTE

   Hoy se encuentra débil. Piensa que la última noche de luna llena bebió demasiado. El anciano Matsuo Basho avanza lentamente por un camino solitario. Es el primer día de otoño en que hace frío.

   Siente pinchazos en el vientre.  Se aparta del camino y en un borde defeca. Solo cuando siente alivio se da cuenta de que se ha agachado sobre una pequeña mata de flores, las flores con las que las jóvenes de la región hacen guirnaldas que dejan en los templos como ofrendas.

   "El primer haiku del día" dice para sus adentros.

EMILIO GAVILANES, Historia secreta del mundo, Ediciones de La Discreta, Alpedrete, 2015, página 81.
&
Masao Yamamoto

INVIERNO, Raquel Vázquez

INVIERNO

Una fotografía tallada sobre nieve.

Sólo seremos
cuando
ya no pueda importar saber si somos.

RAQUEL VÁZQUEZ, Si el neón no basta, La isla de Siltolá, Sevilla, 2015, p. 39.

&

Manuel Villena

[LA POESÍA ES ESE CANTO...], Franklin Fernández

La poesía es ese canto que nos aturde desde el silencio de un pájaro.

FRANKLIN FERNÁNDEZ, Trizas (Aforismos 1998-2015), Libros al Albur, Sevilla, 2015.

&

Christian Schloe

[HAY UNA LITERATURA QUE ES SUNTUOSA...], Christian Bobin

   Hay una literatura que es suntuosa, sobrecargada de oro y de autoestima. Considera el hecho de escribir mayor que la vida. No conoce nada más noble que una bella frase. Engendró, sin lugar a dudas, obras maes­tras, y me resulta indiferente. Es de una literatura dis­tinta de la que estoy hambriento. Es tan antigua como la primera. No supone menos trabajo pero no busca lo mismo. O mejor: hay una manera de escribir que bus­ca, no encuentra más que por accidente o por gracia, y sigue buscando. Y hay una manera de escribir que da vueltas en torno a su espejo, una novia que se prueba el traje. Esa no busca nada. No tiene nada que buscar, ha encontrado desde siempre con quien casarse: con ella misma. Su belleza no me impresiona. No admiro una obra porque me dicen que la admire sino por el poder del amor que en ella vibra. Lo que yo entiendo aquí por amor no es nada sentimental. El amor que es úni­camente real es de una dureza increíble. Esa es la pala­bra: increíble. El poeta Henri Pichette dice que nunca se debería escribir ni una sola frase que no se pudiera susurrar al oído de un agonizante. Pues bien, eso es exactamente. La manera de escribir que a mí me gusta, es exactamente eso. Y todos nosotros somos agonizan­tes, ¿no? ¿Dónde me conducen tales reflexiones? A nada, a nada. No es nada de importancia: una pequeña subida de fiebre. Lo que digo aquí, puedo decirlo de otra manera: hay una palabra de príncipes y hay una palabra de mendigos. La de los príncipes es como una estancia en la que no hubiera nada y en la que al mismo tiempo todo estuviera lleno, lleno a rebosar. Es una palabra que está sorda de bastarse a sí misma. La de los mendigos, por el contrario, contiene en ella el vacío su­ficiente —de espacio, de silencio— para que el primer llegado se deslice en ella encontrando allí su bien. Es una palabra que deja en ella sitio a otra, que hace posible la llegada de algo distinto a ella misma. Ya sabéis: la vieja tradición de poner en la mesa un plato de más para un visitante imprevisto. Esas son las palabras que a mí me gustan. Es en esas mesas donde mejor como.

CHRISTIAN BOBIN, Autorretrato con radiador, Árdora, Madrid, 2006, pp 84-86.

&

Wayne Chisnall

[EN EL PERCHERO...], Manuel Villena

En el perchero
dormita el abrigo...
¡Late aún tu ausencia!

Manuel Villena

&

Alice Wellinger

[REUNIR EL SILENCIO...], Franklin Fernández

Reunir el silencio y callar en un espacio distinto al silencio, en algo más mudo que la ausencia del hombre.

FRANKLIN FERNÁNDEZ, Trizas (Aforismos 1998-2015), Libros al Albur, Sevilla, 2015.

&

Antonio Paucar

[EL AMOR A VECES SE OCULTA...], Chantal Maillard

El amor a veces se oculta
como un pez
y habita el lodo tibio,
el fondo espeso donde yacen,
con los dioses de barro,
las plegarias que Siva no acogió.

Cuando las aguas se retiran,
a veces el amor despierta
y obliga a las barcas
a remontar el odio y la tristeza
hasta su origen
o a seguir su corriente hacia
el océano.

En el comienzo y en el fin
es uno y múltiple como la muerte
o el soplo del viento entre las hojas.

CHANTAL MAILLARD, India, Pre-Textos, Valencia, 2015, p. 211.

&

Ruth Bernhard

[LA LITERATURA...], Roger Wolfe

   La literatura: encantadora anfitriona, despótica madre.

ROGER WOLFE, Escrito con la lengua, Huacanamo, Barcelona, 2012, p. 319.

&

Marcel Mariën

APOLO Y DIONISO, Michel Tournier

APOLO Y DIONISO

   Apolo, en la mitología griega, es el dios de la poe­sía, la medicina, la arquitectura y, sobre todo, del día yel sol.

   Dioniso—que corresponde al Baco latino—te­nía como símbolo el vino y presidía unas fiestas cam­pestres bastante tumultuosas, las bacanales.

   Tendremos que esperar hasta Nietzsche y su en­sayo El nacimiento de la tragedia (1871) para que estas figuras tutelares se conviertan en los polos de dos tipos de caracteres humanos y de inspiraciones artísticas opuestas.

   Según Nietzsche, Apolo es, desde luego, el dios de la poesía, pero se trata de las epopeyas de Home­ro, unos poemas poblados de dioses y héroes. Tam­bién es el patrón de la estatuaria, pero su triunfo es la arquitectura, el arte del equilibrio y la simetría. Su luz cae verticalmente desde el mismísimo sol. Es el dios del zenit eterno e inmóvil.

   Pero contra Apolo se desliza la sombra de una duda. ¿Es realmente segura su existencia? ¿No se trata más bien de un sueño, ciertamente admirable, pero irreal? Es fácil encontrar la ilustración históri­ca de ese equívoco en el caso de algunos soberanos, sobre todo aquellos que llevan el epíteto de «gran­de»: de Alejandro III de Macedonia a Federico II de Prusia. Luis XIV de Francia pretendía ser el Rey Sol, y nadie reivindicó con mayor brillantez su pa­rentesco con Apolo. Pero la política cotidiana está ahí, con sus vicisitudes y compromisos. Apolo rei­na. Pero también hay que gobernar, y no se puede gobernar con serenidad ni con inocencia.

   Ahí es donde entra en escena Dioniso. Es furio­so, conoce la existencia y la abraza sin reservas, in­cluso en sus aspectos más turbios. Encarna la fe­cundidad y nada se crea sin embriaguez, sin noche, sin mácula. Como profesa el culto a la vida, también asume plenamente la violencia, la enfermedad y la muerte, que le son inseparables. Su filosofía es un alegre pesimismo. Su símbolo es el vino y, más pre­cisamente, el vino tinto.

   El arte dionisíaco por excelencia es la música, porque es duración, movimiento y alteración. Y tam­bién porque puede fundir a las multitudes en una sola alma, gracias al entusiasmo.

   Por el contrario, el héroe apolíneo se enorgulle­ce de su soledad y autonomía.

   Friedrich Nietzsche dedicó El nacimiento de la tragedia a Richard Wagner. Después del paraíso sublime, pero frío e irreal, del clasicismo, el roman­ticismo le parecía un regreso a Dioniso. Según Nietzs­che, el genio de Wagner consistió en unir la cons­trucción apolínea y el pesimismo dinámico de Dioniso.

   Más tarde se distanció de Wagner, cuando detectó la inspiración cristiana que anima Parsifal. A partir de entonces, el compositor de Nietzsche se llamaría Georges Bizet.

Cita:

Hay que tener un caos en sí mismo para dar a luz una estrella danzante.

FRIEDRICH NIETZSCHE

MICHEL TOURNIER, El espejo de las ideas, Acantilado, Barcelona, 2001, pp. 117-119.

&

Francesco Hayez

[AMANECE...], Gregorio Muelas

amanece
Deshielan los pétalos
de las flores en escarcha

GREGORIO MUELAS BERMÚDEZ

GREGORIO MUELAS & HEBERTO DE SYSMO, La soledad encendida, Ultramarina Editorial, Sevilla, 2015, p.24.

&

Alice Lenkiewicz 

EXIGENCIAS DEL MERCADO

EXIGENCIAS DEL MERCADO

   Me acerqué despacio a Pinocho y acaricié su pelo de lana sintética. Dormía, agotado, dolorido. Ni alas ni posibilidad alguna de ingravidez, sólo un cuerpo de madera y pesadas cargas de tornillo en las articulaciones. Hoy he intentado explicarle la nueva historia de Peter Pan que triunfa en los escaparates. Pero su mirada no fue amistosa y no puedo evitar que idolatre e intente emular al jovenzuelo de verde que planea por las noches y se posa en el alféizar. Como Blancanieves que soy, entiendo su confusión. Yo también he sido víctima de esta disparatada reescritura de los cuentos.

RUBÉN ROJAS YEDRA, La locura de los peces, Alumbre, Cádiz, 2015.

&

Dina Goldstein

[NO SER AMADO...], Albert Camus

No ser amado es una simple desventura. La verdadera desgracia es no saber amar.

Albert Camus

&

Yana Demi

[EXISTIR...], Fernando Menéndez

   Existir para descubrir el dolor.

FERNANDO MENÉNDEZ, Hilos, Difácil, Valladolid, 2010, página 59.

&

Henry Leutwyler

[LA VIDA ES UNA CAUSA PERDIDA...], Omar Jayyam

La vida es una causa perdida de antemano.
Inmólate por algo que merezca la pena:
por amor al Amor, o a su divina esencia,
por el placer que nunca termina de acabarnos.

OMAR JAYYAM, Caravana y desierto, Renacimiento, Sevilla, 2014, p. 119.

Versión de Javier Almuzara

&

Pierre Bonnard

[ME PREOCUPA...], Jimmy Liao

Me preocupa que los gritos de indignación oculten mentiras podridas.

JIMMY LIAO, Soy feliz, no me preocupo, Barbara Fiore, Barcelona, 2012.

LA CAJA, Eva Díaz Riobello

LA CAJA

   A la niña que vive en la mansión de la colina le cuesta conciliar el sueño. Apenas si cierra los ojos, escucha el eco de una delicada melodía que se cuela en su habitación, repitiendo sus notas una y otra vez, atormentando sus oídos hasta que ella se levanta sollozando, y enfundada en un frágil camisón blanco, recorre descalza los pasillos y sube a oscuras las esca­leras hasta llegar al desván. Allí, en un pequeño pedestal, se encuentra el espejo y la barra de ejerci­cios. Cuando llega, una delgada línea de luz ilumina la sala y va haciéndose más grande mientras la niña se estira frente al espejo y alza los brazos en un gesto de súplica. Entonces el desván se llena de luz, la música suena más fuerte y la pequeña gira y gira al compás, como una bailarina enloquecida, bajo la mirada implacable de unos gigantescos ojos azules que nunca se cansan de observarla.

Eva Díaz Riobello

ROSANA ALONSO & MANUEL ESPADA, De antología, Talentura, Madrid, 2013, p. 195.

&

Gjon Mili

[LO CONTRARIO ABSOLUTO DEL AMOR...], Christian Bobin

   Lo contrario absoluto del amor es la necedad. La ne­cedad y su hocico impávido, su falta total de concien­cia propia. El que se aloja en el árbol hueco de la ne­cedad ni tan siquiera sabe que es necio — al contrario de la locura: siempre hay un instante, una chispa, donde el loco se reconoce como loco. Por lo demás no nece­sita de ese saber porque triunfa, ya que a cada paso que da, a cada palabra que pronuncia, el hombre ne­cio triunfa, avanza triunfando, triunfa avanzando. Se puede muy bien ser necio e instruido. Se puede también, se ve con frecuencia, ser necio y listo. Y casi siempre, cuando se es necio, se es sentimental: un vacío llama al otro. Pero hay una cosa que es imposi­ble: ser necio y dotado de amor. Son dos absolutos incompatibles~ alérgicos el uno al otro. Entre ellos, ninguna mezcolanza, ni un solo vínculo de ningún tipo. La guerra, eso es todo, Tiene que existir desde el prin­cipio del mundo. Su solución está lejana, tan lejana que puede hacernos desesperar: la necedad se encuen­tra en el mundo como en su propia casa. Hoy en día, entre otros quehaceres, hace televisión. La necedad siempre ha sabido olfatear los buenos negocios. La necedad está muy ocupada, nunca para, es en el fondo —suponiendo que tenga un fondo— industriosa, mi­litante. No decir nada más ni espantarse. La necedad es como una roca contra la cual las aguas de Dios vie­nen a batir en vano.

CHRISTIAN BOBIN, Autorretrato con radiador, Árdora, Madrid, 2006, pp. 54-55.
&

Imogen Cunningham

[UNA VIDA DE VICIO...], Charles Simic

Una vida de vicio arranca en la cuna. Le encantaba gatear bajo las faldas de las amigas de su hermana mayor. Una de ellas le dejó quedarse ahí hasta que se hizo viejo.

CHARLES SIMIC, El monstruo ama su laberinto, Vaso Roto, Madrid, 2015, p. 43.

&

Elisabeth Lecourt

[DESPOJARSE DE TODO..], Gabriel Montesinos Alonso

Despojarse de todo para no perder nada.

GABRIEL MONTESINOS ALONSO

CARMEN CAMACHO (editora), Seré Bre. Aforismos poéticos y otras breverías. Cicus, Sevilla, 2015, p. 78.

&

Bernard Plossu

[LA MORALIDAD ES...], Hjalmar Soderberg

La moralidad es un servicio doméstico, no una divinidad.

HJALMAR SÖDERBER, Doctor Glas, Cátedra, Madrid, 1992, p. 135.
&
Kansuke Yamamoto

[LOS MUERTOS...], Christian Bobin

Los muertos, como los vivos, al igual que los vivos, trabajan para separarse de la muerte.

CHRISTIAN BOBIN, Autorretrato con radiador, Árdora, Madrid, 2006, p. 69.

&

Manolo Valdés

FUTURO, Raquel Vázquez

FUTURO

Suena al soñarte
una caja de música.

Llena de buitres.

RAQUEL VÁZQUEZ, Si el neón no basta, La isla de Siltolá, Sevilla, 2015, p. 48.

&

K. Ooms

[CAYÓ EL ERIZO...], Manuel Villena

Cayó el erizo sobre un lecho
de trémula hojarasca.
Secará el sol los frutos del sendero.
Las otras castañas serán feliz
aposento de larvas y gusanos.

Eterno azar: aliento umbrío.

Manuel Villena

&

Manuel Villena

[EL RELOJ...], Abbas Kiarostami

El reloj
se para
en la muñeca del hombre ciego.

ABBAS KIAROSTAMI, Compañero del viento, Ediciones del oriente y del mediterráneo, Guadarrama, 2006, p. 140.

&

John Hundt

MARILYN, Norah Scarpa Filsinger

MARILYN

   Me enamoré de ella —perdidamente, como se dice— de pie sobre el respiradero del subte, volándosele las faldas, el pelo platinado y los labios carmín. Un día me tomé una caja de barbitúricos, mientras ella fornicaba con el hombre más poderoso de la Tierra.

   Ni vino al funeral.

NORAH SCARPA FILSINGER, Cuentas de maíz, Macedonia, Morón, 2010, p.19.

&

Ella Mackay