sábado, 31 de diciembre de 2016
[PEPITAS EN EL CEDAZO...], Miguel-Anxo Murado
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viernes, 30 de diciembre de 2016
[UNA NOCHE CRISTALINA...], José Jiménez Lozano
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jueves, 29 de diciembre de 2016
[TUS PALABRAS...], Isabel Bono
como ruido de gatos
arañando paredes de piedra
van y vienen
como trastos que deja el mar
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miércoles, 28 de diciembre de 2016
[TODA LA MUERTE...], Augusto Rodríguez
Labels: AUGUSTO RODRÍGUEZ, POESÍA
martes, 27 de diciembre de 2016
[NO SE TIENE UNA CIERTA IDEA EL AMOR...], Christian Bobin
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lunes, 26 de diciembre de 2016
PELICULA DE TERROR, Guillermo Samperio
&
Gernot Schwarz
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domingo, 25 de diciembre de 2016
CORNWALL GDNS., SW7, Xesús Fraga
Labels: MICRORRELATO, XESÚS FRAGA
sábado, 24 de diciembre de 2016
EL ÁRBOL DE LA VIDA, Manuel Vilas
Labels: MANUEL VILAS, POESÍA
viernes, 23 de diciembre de 2016
[SI YO FUERA QUIEN SE CONDUCE...], Antonio Porchia
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jueves, 22 de diciembre de 2016
[HAY ROSTROS...], Iñaki Uriarte
Labels: AFORISMOS, IÑAKI URIARTE
miércoles, 21 de diciembre de 2016
martes, 20 de diciembre de 2016
[VENGO DE OTRO TIEMPO...], Diego Vasallo
Como una pieza de una maquinaria antigua
que no termina de encajar en la nueva.
Vengo de un tiempo donde la verdad de las cosas se afirma con su propio peso
y la vida se desliza como lava
que pronto será ceniza.
Soy de un lugar anclado a las rocas insensibles
que permanecen para siempre aferradas a la vieja costumbre
de sobrevivir.
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lunes, 19 de diciembre de 2016
domingo, 18 de diciembre de 2016
[ME VISITA LA MUERTE EN MI CAMA...], Carla Badillo Coronado
coloca su mano sobre mi frente
y me permite soñar con el niño que fui
Ahora me veo a mí mismo jugando pelota
con el niño platinado con cuernos de venado
que cantaba en el coro de mi otro sueño
(el niño platinado no flota, yo sí)
En medio yace el Yo de mi juventud
—dormido, levitando—
y a la derecha / como una santa /
la mujer que alguna vez me disparó
Levanta el arma y vuelve a disparar
mi niño se desploma
cae muerto
quedo solo.
¿Cuántas Muertes llegarán
antes de la definitiva?
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sábado, 17 de diciembre de 2016
[ NUBES...], Jules Renard
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viernes, 16 de diciembre de 2016
[EL AMOR ES...], Jesús Zomeño
El amor es un extraño relojero que recoge piezas de la basura y las ordena para que todo funcione en hora.
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jueves, 15 de diciembre de 2016
POBREZA, Patricia Olascoaga
Detrás de una camiseta de tres euros
hay dos pobres:
el que compra
el que cose.
Cada uno en una parte del mundo.
En el medio el explotador,
que une la necesidad de dos pobrezas
en su beneficio.
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miércoles, 14 de diciembre de 2016
[SUBIR AL CIELO...], Jules Renard
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martes, 13 de diciembre de 2016
[EN ARTE...], José Mateos
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lunes, 12 de diciembre de 2016
[TEJO CON MIS VERSOS...], Carla Badillo Coronado
para anunciar lo que otros no quieren escuchar
todo poema es un anclaje a la condición humana
por ende a su animalidad
¿Pero de qué me sirve este traje emplumado
si la muerte es un pájaro enfermo
que a fin de cuentas me va a ganar?
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domingo, 11 de diciembre de 2016
[LAS IMÁGENES Y LAS PALABRAS...], Diego Vasallo
Las imágenes y las palabras siempre nacen solas,
como árboles torcidos,
como desde alguna especie de locura.
Se elevan con la fuerza de un torbellino
y nunca son lo que hubieras querido.
Se imponen por las noches,
están hechas de la materia de los sueños
y siempre decepcionan.
Son alumnos que no aprenden,
hijos que no saben qué ser de mayores.
Te plantan cara, te desafían,
te miran a los ojos
y te retan.
DIEGO VASALLO, Al margen de los días, Harpo, Madrid, 2016, p. 87.
&
Hiroshi Sugimoto
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sábado, 10 de diciembre de 2016
[LA BELLEZA ES...], Carla Badillo Coronado
de la cual yo me alimento.
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viernes, 9 de diciembre de 2016
MACHADO, LA FOTO FINAL, Luis Antonio de Villena
Siempre me hirió esa foto. También la vergüenza es una herida.
Y yo muchas veces, en mi juventud, me avergoncé de la España
de mi nacimiento y mocedad. Hoy, temo que las cosas no han mudado
tanto. Antonio Machado, un mes antes de su muerte, embarcado
en el horror del exilio junto a su madre anciana y algunos leales
(el singular Corpus Barga entre ellos) parece el decrépito viejecito
que aún no es. Sólo tiene 63 años, pero además del torpe aliño
indumentario y la pobreza de quienes dejan todo atrás, hay un halo
terroso y a la par suciamente sublime de acabamiento. El hombre
al borde de las lágrimas que no verterá, se está diciendo mudo:
Todo terminó y de nuevo perdimos. Perdió la República y su sueño
de una nación distinta y libre, orgullosa de su inteligencia y desatada
de curas, señoritos y esa derecha áspera y obtusa, la más tosca de
Europa. Se perdió el trabajo de mi vida (pero acaso se pierdan todos)
y las ilusiones de amor, que fueron vanas o breves o nunca existieron...
Y el poema deja los mundos sutiles para barrenar el granito de
las trincheras y las explosiones criminales... ¿Palabra en el tiempo?
Cierto. Pero yo no estaré y las rosas de Ronsard serán menos bellas.
Al pobre hombre de la foto (de mal andar, seguro) sólo le queda
derrumbarse y entregar el ánima al desierto y a la tumba sin ruido...
Hasta el amigo Juan Ramón —que lo respetaba lejos— tendría piedad
de él, deseado y deseante como el Hombre que no nace aún...
Fin de un tiempo, de un mundo, de una idea liberal de la vida,
Machado es la imagen de este presente nuestro, de este universo
en el que regentea la canalla, la ignorancia, la vulgaridad, el crimen
y también la estupidez, por supuesto. Antonio de la rabia y de la idea,
nada queda. Todo se agotó. Lo mataron y esquilmaron todo. Como
no resta sino gentuza y lodo y cuatro orates en la claustral biblioteca.
Descansa, túmbate, no pienses, no digas, duerme. Rompo la foto. Y
lloro.
jueves, 8 de diciembre de 2016
[EL TEMOR...], Antonio Porchia
El temor de separación es todo lo que une.
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miércoles, 7 de diciembre de 2016
[¿CON QUIÉN BAILA...], Jordi Doce
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martes, 6 de diciembre de 2016
[LANZO PIEDRAS...], Javier Sanz
Georgia O'Keeffe
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lunes, 5 de diciembre de 2016
[LA AMISTAD...], Pascal Quinard
Labels: MICROENSAYO, PASCAL QUINARD
domingo, 4 de diciembre de 2016
[ESPERAR CANSA...], Fernando Pessoa
Y corren monótonos, serenos,
sin pensar ni esperar, los días nulos,
cada vez más fatales y más pequeños.
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viernes, 2 de diciembre de 2016
[LA POSTERIDAD...], Almudena Sánchez
jueves, 1 de diciembre de 2016
[ESCRIBIR ES...], Jules Renard
Labels: AFORISMOS, JULES RENARD