[MI PADRE DUERME...], Manuel Villena

Mi padre duerme.
Sestea la metralla
en su espalda.

Manuel Villena

&

Steffen Büchner

[LA LLUVIA SABE...], José Cereijo

La lluvia sabe
un secreto de infancia
que yo he perdido.

JOSÉ CEREIJO, La amistad silenciosa de la luna, Pre-Textos, Valencia, 2003, p. 10.

&

Katia Chausheva

[BOSTEZA INSOMNE...], Manuel Villena

Bosteza insomne
la higuera amanecida
ante mis ojos.

Manuel Villena

[ESCRIBIR ES...], Marta Sanz

   Escribir es un modo de pensar o de ordenar los cajones o de ponerle nombre a lo que nos va sucediendo o de detener lo que nos sucedió. Mis recuerdos son osos que hibernan en el fondo de la cueva. Carecen de importancia. Están dormidos. Son inofensivos; tal vez puros.

MARTA SANZ, Black, black, black, Anagrama, Barcelona, 2010, p. 132.

&
Alex J Wood

[DURANTE EL RECONOCIMIENTO...],

   Durante el reconocimiento del cadáver no reconoció al asesino.

STANISŁAW JERZY LEC, Pensamientos despeinados, Península, Barcelona, 1996, p. 20.

&

Ander Gómez MIranda

[NO OCULTA EL GRANIZO...], Manuel Villena

No oculta el granizo
las cicatrices roncas
de la memoria.

Manuel Villena
&
Masao Yamamoto

[INVENTAR UNA MENTIRA...], Marta Sanz

   Inventar una mentira para convencer a un niño es una forma de quererlo.

MARTA SANZ, Black, black, black, Anagrama, Barcelona, 2010, p. 159.

&

Nina Kossman

[VIVIR ES LO MÁS EXTRAÑO...], Oscar Wilde

   Vivir es lo más extraño del mundo. La mayoría de la gente, existe. Eso es todo.

Oscar Wilde
&
Man Ray

[SALTA A LA COMBA...], Manuel Villena

Salta a la comba
el óxido en la grava.
Columpios rotos.

Manuel Villena

&

[Autor desconocido]

[CERCA DE LA PUNTA...], Marta Sanz

   Cerca de la punta está el riesgo de la herida.

MARTA SANZ, Black, black, black, Anagrama, Barcelona, 2010, p. 207.

&

Katie McCann

LO MÁS DULCE, Charles Simic

LO MÁS DULCE


Pequeño caramelo en la confitería
de la muerte, te he dado un lametón
cuando nadie nos miraba,
te he paseado en mi lengua
por todos los secretos lugares,

intentando que nadie sospeche
mientras examinaba los dulces,
saludando al dueño con un gesto,
contigo a salvo y deshaciéndote
hasta la nada en mi boca.

CHARLES SIMIC, Mi séquito silencioso, Vaso Roto, Madrid, 2014, p. 89.
&
Debra Torger

PERVERSO, Cécile Slanka

PERVERSO

   Mi querida Ondine, En este momento me gustaría estrecharte entre mis brazos, estirarte de la manga y decirte: «mira qué bueno hace», ofrecerte mi pañuelo, servirte un vasito de armañac, poner un disco de Erik Satie y reír con tanta fuerza que dejarías surgir de tus lágrimas lo que podría parecerse a una sonrisa. Suspiraríamos juntos y todo sería sólo un mal recuerdo. Pero no lo haré porque en este momento ya no estaré.

   Te deseo más dulces y mejores días sin mí... Me voy.

THOMAS

CÉCILE SLANKA, Cómo decirle adiós, El Aleph, Barcelona, 2008, p. 82.

&

Alessandra Ballerini

[SOBRE LOS SENOS...], Manuel Villena

Sobre los senos,
como cálido rocío,
mis dedos líquidos.

Manuel Villena

&

Jan Van Den Abbeel

[VI EL FINAL DEL FASCISMOS......], Vergílio Ferreira

  

   Vi el final del fascismo. Fue bueno. Veo el final del comunismo. Es bueno. Y vi durante toda la vida cómo uno y otro fueron útiles para que el odio se llevara a ca­bo. Pero se ha terminado la utilidad de esos pretextos, ¿qué otro pretexto aparecerá? Curamos los efectos de la enfermedad, guardamos la enfermedad para la próxima. Es la mayor reserva del hombre, esa, la del mal. Está lo que le es inevitable, pero no le basta. Cataclismos, trai­ciones del hermano cuerpo. No es suficiente. No desper­dicia ni a la propia muerte, que es su fatalidad, y la apro­vecha para ir matando más rápidamente. Como a un animal de su sustento. El hombre. Qué enormidad.

VERGÍLIO FERREIRA, Pensar, Acantilado, Barcelona, 2006.

&

James Forchione

[EN (SIN) URGENCIAS...], Manuel Villena

En (sin) Urgencias
organiza los turnos,
servil, la Muerte.

Manuel Villena

[LA S OBRAS POÉTICAS...], Antonio Machado

   Las obras poéticas realmente bellas, decía mi maestro –habla Mairena a sus discípulos– rara vez tienen un solo autor. Dicho de otro modo: son obras que se hacen solas, a través de los siglos y de los poetas, a veces a pesar de los poetas mismos, aunque siempre, naturalmente, en ellos.   

Antonio Machado

&

Romandaom

[LO AMENAZO SÓLO CON UN DEDO...], Stanislaw Jerzy Lec

    "Lo amenazo sólo con un dedo", dijo, poniéndolo en el gatillo.

STANISŁAW JERZY LEC, Pensamientos despeinados, Península, Barcelona, 1996, p. 22.

&

Andy Warhol

LA MUERTE EN L, Gonçalo M. Tavares

LA MUERTE EN L

   Era un caballo que se movía exactamente como se mueven los caballos del juego del ajedrez.

   Dos pasos en una dirección, seguidos de un paso lateral.

   Acababa las carreras cinco horas después de que el último espectador se hubiese marchado.

   Para las carreras estaba claro que no servía, y era dema­siado grande para que lo aceptaran en un tablero de dimensiones oficiales.

   El dueño se vio obligado a sacrificarlo.

   El animal era resistente. Hicieron falta tres tiros. Dos en una dirección, y el tercero en sentido lateral respecto a estos.

GONÇALO M. TAVARES, El señor Brecht, Mondadori, Barcelona, 2007, p. 40.

&

Elke Rehder

[EL AMANECER...], Manuel Villena

El amanecer,
a regañadientes, ya
se despereza.

Manuel Villena

&

J. W. Turner

[LA LITERATURA SE PARECE MÁS A UN ACCIDENTE GEOLÓGICO...], Sergio del Molino

   La literatura se parece más a un accidente geológico que a un oficio artesano. Los libros son estalactitas maduradas letra a letra, hasta que la acumulación de sedimentos fabrica una roca. Un escritor está hecho sólo de paciencia, su trabajo consiste en preservar la cueva que gotea. Un fotógrafo, en cambio, sabe lo que va a contar su foto antes de dispararla. Sólo tiene que preparar la escena y combinar los elementos que confirmen el mundo que desea ser confirmado. Año tras año, la fotografía halaga los prejuicios de quienes la miran. Observad, les dice, así es el mundo, tal y como pensabais que era, en copia mate de diez por quince. Es un orden que preexiste al disparo, diseñado en una cabeza lógica que cree que la vida tiene razones que pueden revelarse. Un buen fotógrafo no busca sorpresas, sino confirmaciones. Y, de todas las formas posibles de divulgación de prejuicios, la fotografía bélica es de las más zafias.

SERGIO DEL MOLINO, Lo que a nadie importa, Mondadori, Barcelona, 2014, p. 58.

[OTRO RELÁMPAGO...], Manuel Villena

Otro relámpago...
Las nubes comienzan a
sorber la sopa.

Manuel Villena

&

Germán Espert Fernandez

[LA CERCANÍA DE LA MUERTE...], Sergio del Molino

   La cercanía de la muerte infantiliza al moribundo.

SERGIO DEL MOLINO, Lo que a nadie importa, Mondadori, Barcelona, 2014, p. 48.

&

Man Ray

LA BELLEZA, Gonçalo M. Tavares

LA BELLEZA

   En cierta ciudad, ocurrió un día que el arco iris apareció y ya no volvió a marcharse. Durante un año, permaneció en el mismo punto del cielo. Se hizo monótono.

   Un día, por fin, el arco iris desapareció y el cielo se vol­vió completamente gris. Los niños de la ciudad, eufóricos, señalaban el cielo gris y se gritaban unos a otros: «¡Mira qué bonito!».

GONÇALO M. TAVARES, El señor Valéry, Mondadori, Barcelona, 2007, p. 35.

&

Magdalena Kaczmarczyk

[LA COCHINILLA...], Manuel Villena

La cochinilla
agosta el acebo.
El odio, mi alma.

Manuel Villena

&

Otto Wilhelm Thomé

POESÍA, Gonçalo M. Tavares

POESÍA

   Levantaron una cárcel cuyos límites exteriores eran vallas metálicas en las que, doblando los alambres, se habían escri­to algunos de los más bellos poemas de los principales poe­tas del país.

   Aquella valla de versos que rodeaba la cárcel era eléctri­ca: cualquiera que la tocara recibiría una descarga mortal.

GONÇALO M. TAVARES, El Señor Brecht, Mondadori, Barcelona, 2007, p. 56. 

&

Antony Gormley

[NO SABE LE MOSQUITO...], Manuel Villena

No sabe el mosquito
que con una picadura suya
desatará la estampida.

Manuel Villena

&

Florin Birjoveanu

LA CAMINATA DE ÖDON VON HORVÁTH, Lydia Davis

LA CAMINATA DE ÖDON VON HORVÁTH

   Ödön von Horváth caminaba cierto día por los Alpes bávaros cuando descubrió, a cierta distancia del camino, el esqueleto de un hombre. El hombre había sido, evidentemente, un alpinista, puesto que llevaba una mochila. Von Horváth abrió la mochila, que estaba casi como nueva. Dentro encontró un suéter y otra ropa; una pequeña bolsa con lo que había sido comida alguna vez; un diario; y una postal de los Alpes bávaros, lista para ser enviada, que decía: “La estoy pasando maravillosamente”.

LYDIA DAVIS, No puedo ni quiero, Eterna cadencia, Buenos Aires, 2014.

[NO ES LÍQUIDO...], Manuel Villena

No es líquido
el pavor que engulle
este vacío.

Manuel Villena

&

AB

[LA MAÑANA DEL MUNDO...], Omar Jayyam

La mañana del mundo es un incendio
donde empieza a bracear Ia hoguera de Ia vida.
Consumido tu ser, se apaga el fuego,
y el viento de Ia noche dispersa las cenizas.

OMAR JAYYAM, Caravana y desierto, Renacimiento, Sevilla, 2014, p. 99.

Versión de Javier Almuzara

&

William A.Turner

[CAMINA EL AÑO NUEVO...], Manuel Villena

Camina el año nuevo
(el tacón roto entre las manos)
cual grulla borracha.

Manuel Villena